POSSO AJUDAR? PODE... CALE A BOCA! - PARTE I

Se o mercado de trabalho está difícil, qualificação profissional nem se fala.
Posso parecer radical, mas percebo que tem gente que nunca servirá pra lidar com gente.
Por que? Preconceito da minha parte? Não!
Dia bonito, folga do trabalho. Fiz questão de me produzir para ir ao shopping com minha mãe. O destino? Loja de roupas masculinas para comprar presente.
- Bom dia! Posso ajudar? - recepciona a sorridente vendedora.
- Bom dia! Obrigada, estamos só dando uma olhada!
Expressão clássica a nossa, não?!
- Fiquem à vontade! - continuou.
- Ah, sim! Obrigada! - entoamos juntas.
Permanecemos à vontade por menos de um minuto:
- Mãe, olha que camisa linda!
- Ah, Lu, é linda, a cor é bonita, mas o tecido não é muito bom para passar... - orientou minha mãe.
A vendedora - ouvinte e intrometida em nosso informal bate-papo - pergunta:
- Vocês já conhecem nossas roupas?
- Já! - responde minha mãe.
- A senhora é passadeira? - lança a sensível mocinha.
Aquela aparência denunciando afeição respeitosa deu nojo.
Meu olhar castanho-mel rapidamente mirou aquela infausta face e a vontade de exigir satisfações veio até a goela. Contive-me. Jamais causaria em minha mãe um sentimento de vergonha alheia. Na hora, eu só queria me retirar dali, classuda como entrei, e deixar a vendedora sem o direito de entender o ocorrido.
- Não, bem, somos acostumadas a comprar aqui... - amarelamente sorriu minha mãe.
- Ah! - exclama a sem graça moça.
Eu conservei-me muda, querendo entender o embasamento da indagação, sem, obviamente, desmerecer o trabalho de quem ganha o pão passando roupas. Eu admiro quem tem o dom. Particularmente eu odeio e não faço bem. Porém, e se minha mãe fosse passadeira? Por que a cara de piedade pra nós? Passadeira só vai a shopping pra julgar tecido? Não compra em shopping? Pessoas comuns não percebem o tipo de pano da roupa que compra? Minha mãe passa roupas como qualquer dona de casa. Se um dia eu me casar e não tiver quem faça por mim, também o farei.
Repentinamente minha vontade de comprar passou.

Eu não me sinto diferente por causa da minha cor, aliás, tenho é muito orgulho, mas absolutamente nada, até hoje, me tira da cabeça que aquela fulana relacionou o ofício de passar roupas à nossa cor do pecado. Foi uma atitude explícita - talvez inconsciente - de preconceito. Nunca havia sentido isso. E a primeira vez a gente nunca esquece.

A atendente perdeu duas oportunidades de nos poupar de sentir seu mau hálito. Primeiro porque não havia sido chamada para a conversa, segundo porque não deveria ter perguntado nada. Eu, no lugar dela, depois de escovar os dentes, faria minha mãe acreditar estar diante do melhor tecido da face da terra, tentando persuadi-la, objetivando a venda e almejando a comissão.
Talvez ninguém analise a situação como eu, que, além de analisar, senti e depois questionei-me: será que ela falaria aquilo para qualquer um que entrasse ali? Não sei!
Minha mãe ainda prosseguiu a prosa toda simpática. Eu só permaneci ali porque a bendita marca é a única que tem a calça que veste perfeitamente meu namorado. Droga! Comprei lá mesmo por falta de tempo e tempo.
Julguei, no mínimo, desagradável a situação, mas saí dali com a crônica na ponta do lápis.

Minha forma de protesto foi não voltar mais lá.